Palas Abigail

Violencia y más violencia

2011-08-23T00:25:00.000-07:00

Estimados, les comparto mi nota:
Violencia intrafamiliar

Café

2011-04-23T21:51:00.000-07:00

Hoy facebookeando descubrí este video, me dio mucha risa, porque soy amante del café desde hace ya varios años.
Adoro el café.
Placer culposo.
Placer de los más plancenteros.
Una delicia...
El cielo.

De solicitudes

2011-04-02T00:48:00.000-07:00

Solicito urgentemente:
Labios que sepan a café
Café que sepa a besos

De atajos y caminos más largos

2011-03-28T01:13:00.000-07:00

Los pájaros cantan mientras el sol aparece.
Hoy no quiere atajos ni lobos feroces que se aprovechen de la inocencia y que sacien su sed bebiendo juventud. No quiere ese camino. Quiere el suyo. Aquel por el que transita paciente, apacible, observadora, para encontrar lo que debe encontrar.
Vuelve la fe que creía perdida. Revive y como nodriza nutre.
Ella quiere vivir.

¡O melancolía!... así, sin "h"

2011-03-15T17:29:00.000-07:00

Este sentir melancolía, más allá de lo que la palabra en sí misma puede expresar. Mi melancolía. La melancolía de la alegría y la melancolía en la melancolía.

En el silencio de la noche...

2011-02-21T21:24:00.000-08:00

En el silencio de la noche apareces
cuando nadie te llama
... quizá mis ganas.

En los ojos de las jaibas,
en los rayos del sol naciente.
En las páginas de lo profano
en la música de lo sagrado.

En el olor de un vaso de licor...

Desde una canción

2011-02-21T09:27:00.000-08:00

La sangre que escurrió la tierra la absorbió
El arado fue regado con el llanto
Las manos con dolor sembraron el campo
Al final, la tierra parió…
-¿Un corazón?
…Lamento y cansancio

Foto: Quim
http://www.miradas.com/quimfabregas

De sabiduría divina y dedicatorias

2010-11-24T16:29:00.000-08:00

Dedicado a él... que lo entiende

"¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?", leía en el Altazor de Huidobro, fue entonces cuando comprendí el porqué Dios te dio esa lengua.

De extrañamientos

2010-11-24T16:09:00.000-08:00

... y acepto que extraño lo que pienso que pudo haber sido.

De la inspiración de una noche

2010-11-09T10:01:00.001-08:00

Extraño la calidez de tus brazos en estas noches tan frías, en estos días nublados, en estas horas vacías, en esta vida que no quiere otra cosa que estar a tu lado. Ven, te llamo, te amo, te llamo, te grito en silencio, te grito gritando, susurro, te pienso, te imagino y te dibujo a un costado. Escucho tu voz, me incitan las palabras que me figuro dices, me erotiza tu tacto, y te ruego en secreto, y me guardo las caricias que no te he dado y los besos que en mis labios por ti esperan y mi cuerpo por tu piel imantado, y te digo en el sueño más profundo que fragua tu presencia, que nunca nunca te me vayas, que siempre siempre te me vengas, que vengas, porque siempre que te vengas yo estaré por ti esperando.

De obsesiones machistas

2010-10-26T13:20:00.000-07:00

¡Que no he perdido la virginidad!, dije enfáticamente ante su insistencia, ¡sé muy bien en dónde la he dejado!

Café vs Té

2010-10-21T14:56:00.000-07:00

Y que, aunque ame el café, prefiero tomar... te

¿Te molesta mi amor?

2010-10-19T16:47:00.000-07:00

"Este amor aguerrido, es un sol encendido..."
Y al final, que es ahora, resulta que también él...
Todo es un circo y hay que sonreír.

De la razón cantinflesca

2010-10-04T08:24:00.000-07:00

Pienso que siento mucho y siento que siento mucho, gracias a lo mucho que pienso que siento.

No debo pensar mucho en lo que pienso que siento para no sentir que siento mucho, gracias a lo mucho que le pienso.

En pocas palabras (e inspirada un poco, también, en el poeta uruguayo), estoy jodida, sintiente y pensante... quizá más lo tercero que lo segundo, y más lo primero que lo tercero...

... Y triceversa

El momento más feliz de mi vida

2010-09-28T16:48:00.001-07:00

De la novela "El Museo de la Inocencia" transcribo las primeras líneas, ya que al leerlas pensé en "aquel" momento. Estoy empezando la novela, espero horas de placer tanto como espero no sentirme decepcionada.

"Fue el momento más feliz de mi vida y no lo sabía. De haberlo sabido, ¿habría podido proteger dicha felicidad? ¿Habría sucedido todo de otra manera? Sí, de haber comprendido que aquel era el momento más feliz de mi vida, nunca lo habría dejado escapar. Ese momento dorado en que una profunda paz espiritual envolvió todo mi ser y quizá durara solo unos segundos, pero me pareció que la felicidad lo convertía en horas, años".

Orhan Pamuk

Conferencia Magistral del Dr. Ángel Gabilondo

2010-09-27T22:08:00.000-07:00

A continuación les comparto una nota que me publicaron en el portal de Universia, sobre la Conferencia Magistral que dictó el filósofo Ángel Gabilondo en mi Alma Mater, la Universidad Nacional Autónoma de México.

El papel de la educación es fundamental en el desarrollo de las sociedades. La educación más allá de ser el instrumento que permite nuestro desenvolvimiento intelectual (aunque hay excepciones, eso que ni qué) debe contribuir a formar a personas con un espíritu humanista, gente que luche por un entorno social, por un país (cualquiera que éste sea), más justo y más libre.

Les dejo, pues, el link para la lectura y reflexión del papel de la educación superior.

INVERTIR-EDUCACION-ES-CARO-INVERTIR-ES-CARISIMO-ANGEL-GABILONDO

Panem et circenses

2010-09-08T16:56:00.000-07:00

"Pan y circo" decía el poeta Juvenal refiriéndose a la forma de los antiguos emperadores romanos para mantener alejado al pueblo de la política.

Hoy...

¡esto ha cambiado!

En el México actual,
puro circo...
pues ya ni pa´l pan alcanza.

Y que me hace recordar... y sonreír

2010-08-07T22:39:00.000-07:00

Poema en audio: Si oyeran lo que te digo a veces... de Ernesto Cardenal por Ernesto Cardenal

¿Error gramatical?

2010-08-01T23:30:00.000-07:00

Hace dos años puse el punto final en donde, a veces pienso, debía de ir una coma.

Cerré la Moleskine.

Hay que escribir otras historias, me dije optimista.

Es el momento en que la inspiración no llega...

La pluma está preparada.

Frecuencia cardiaca

2010-07-28T10:19:00.000-07:00

Me obsesinan los hombres cultos E inteligentes...
me obsesiono infrecuentemente.

Escribidora

2010-07-26T11:54:00.000-07:00

Para mí,
escribir
es un acto
espiritual:
tengo tanta fe
de erratas.

Mujer que sabía a latín...

2010-07-17T17:28:00.000-07:00

Trató de alejarse de los lugares que le recordaban a ella...

... dejó de leer por tres años.

Es3

2010-04-12T22:45:00.000-07:00

Los trabajos ya no son como antes.
A veces pienso que no estaría mal dedicarme a la repostería, a la costura y al repujado, a cambio de que un alma enamorada, piadosa, trabajadora, buen hombre, compartiera sus jugosas quincenas y me sacara del hoyo al que me ha empujado este maldito sistema en crisis.
El trabajo me estresa...
Y el estrés, también, me estresa.

Dubitativa

2010-03-21T11:08:00.000-07:00

Esta semana los recuerdos me invadieron. Los buenos.
Me hicieron dudar.
Los malos, denota, ya no tienen razón de ser; sin embargo, me hicieron dudar sobre mi primera duda.
El fin de semana me propuse pensar en los malos, pues, dicen, sirven para olvidar.
Lo dudo también.
Mañana ya no quiero recordar.
Lo dudo aún más.

A falta de mus@s...

2010-01-24T15:12:00.000-08:00

Hace 9 meses encontré en el blog del querido periodista Silvio Pratto el cuestionario del escritor francés Marcel Proust. En aquella ocasión, Silvio argumentaba que con la finalidad de actualizar su blog, olvidado debido a su falta de inspiración, había decidido subirlo. Hoy, algo similar me ha sucedido. Desde hace casi 4 meses que los musos no me visitan, ¿o será que nunca han existido?... ¿entonces?... ¡igualdad de género! El caso es que he tenido dos intentos fallidos, publico los post y cuando los releo terminan tan destrozados por mí misma que no me queda de otra que suprimirlos. Por eso, hoy recordé el cuestionario de Proust y procedí a copiarlo para contestarlo y compartir con usted, querido lector, mis respuestas, en espera de que en algún tiempo que tenga, si es que las musas se lo permiten, lo responda y lo comparta con esta Gata Montés tan nocturna y escandalosa.

Las respuestas –en teoría-, escribe Silvio, dan pautas sobre la personalidad y el carácter de quien las responde :). Aunque, me pregunto, ¿ahora qué hago con esas pautas, cómo debo y puedo interpretarlas? :(

Va, pues…

1.- Los principales rasgos de mi carácter
Desordenada y obsesiva. Contradictoria. Desidiosa e ilusa.

2.- La cualidad que deseo en un hombre
Justicia, bondad e inteligencia.

3.- La cualidad que deseo en una mujer
Las mismas que deseo de un hombre.

4.- Lo que más aprecio de mis amigos
Su humanidad y buen humor.

5.- Mi principal defecto
Exagerada.

6. Mi ocupación favorita
Tomar café, todo el tiempo. Leer y escribir (hacer bolitas y palitos, a veces, también me divierte). Ver cine y escuchar música (y todo aquello que suene a que soy una mujer sofisticada, aunque, claro, para mi bien, esté muy lejana de serlo). Últimamente, quizá sea por mi edad (no es agradable escribir eso), me encanta lo que antes odiaba: dormir y dormir.

7. Mi sueño de felicidad
¿Sueño de felicidad? ¿Los sueños húmedos cuentan, o de qué hablaba Proust?
En fin, es tan utópico que resulta risible.

8. Lo que para mí sería la mayor desgracia
Perderme y encontrarme y volverme a perder, esa, de hecho, es mi peor desgracia, y la que sería, en pospretérito: no creer en la “humanidad”.

9. Quién me gustaría ser
Una diosa.

10. Dónde me gustaría vivir
En una ciudad medieval.

11. Mi color preferido
Azul claro, rosa y morado, aunque aún prefiero el negro.

12. La flor que más me gusta
La flor de loto.

13. Mi ave favorita
El búho

14. Mis autores preferidos en prosa
Óscar Wilde, Julio Cortázar, Juan Rulfo, Haruki Murakami, George Orwell, Honoré de Balzac, al parecer, se sumará Michael Houellebecq.

15. Mis poetas favoritos
Nicolás Guillén, Oliverio Girondo, Jorge Luis Borges, Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado, Charles Baudelaire, Octavio Paz y Xavier Villaurrutia.

16. Mis héroes de ficción
Don Quijote

17.- Mis heroínas de ficción
Las Amazonas. Bíblicas, Judith. Cinematográficas, Beatrix Kiddo (Kill Bill).

18. Mis compositores preferidos
Tchaikovsky, Mozart, Beethoven, Vivaldi, Chopin, Gershwin, Bernstein y Bizet.

19. Mis artistas favoritos
Boticcelli, Monet, Manet, Picasso, Goya, Miró, Dalí, Varo, Carrington, Siqueiros y muuchos más. Violeta Parra, Mercedes Sosa, Serrat, Pablo y muchos más. Jeremy Irons, Juliette Binoche y muuuchos más. Burton, los Coen, Tarantino y muuuchos más.

20.- Mis héroes en la vida real
Gandhi, Martín Luther King, Fray Servando Teresa de Mier, Ryszard Kapuscinski y Fray Bartolomé de las Casas.

21. Mis heroínas históricas
Flora Tristán, Eva Perón, las hermanas Mirabal y Sor Juana Inés de la Cruz.

22. Los nombres que más me gustan
Victoria y el mio.

23. Lo que más odio
La injusticia, la prepotencia y la mediocridad.

24. Los personajes históricos que menos me gustan
Adolfo Hitler, Augusto Pinochet, Francisco Franco y todos los dictadores, no sólo son los que menos me gustan: no me gustan nada. Tampoco los políticos corruptos.

25. La campaña militar que más admiro
Las de independencia. Siempre preferiré la “resistencia pasiva”, por ejemplo, el movimiento de independencia de la India, dirigido por Gandhi: “No hay camino para la paz, la paz es el camino”.

26. La reforma que más aprecio
La reforma protestante, por lo que significó; y la abolición de la esclavitud.

27. El don de la naturaleza que me gustaría tener
Poder volar o sumergirme hasta el fondo del mar.

28. Cómo me gustaría morir
Soñando algo agradable mientras duermo, quizá, como Chuang Tsé, soñar que soy una mariposa.

29. El estado actual de mi alma
Pacífico, pero insurrecto.

30. Las faltas que puedo soportar
Las cometidas sin alevosía.

31. Mi lema
“Haz al otro lo que quieres que te haga” (éste funciona en toooodos los sentidos).

El rebaño

2009-09-21T20:03:00.000-07:00

Nunca fue oveja,
tampoco fue cabra...
tan sólo,
una chiva loca.

De perdonar lo imperdonable

2009-07-13T21:49:00.000-07:00

“Nadie nos enseña a ser padres”.

Algunos comentan esta frase que, aunque trillada, podría, sólo podría, ser motivo de justificación, porque el hecho de que nadie les enseñe no quiere decir que puedan ir por la vida, por la de sus hijos, claro está, experimentando y provocando secuelas sicológicas en muchos casos irreparables. ¡Las consecuencias de ser en la infancia, aunque en algunos casos se prolongue, la parasitosis de los padres!

El “no” está prohibido… y otras cosas también.

¿Cómo dices ese vestido “no” lo quiero?, ni modo que vayas desnuda por el camino (aunque en algunos casos sería menos indigno). ¿Cómo dices “no” me peines así?, si eres “mujercita”, aguantas los jalones, el limón, los ojos de chinito y “¡te callas!”. Si eres “hombrecito” tampoco exclamas “no” quiero el pelo a la brush, te bebes tus lágrimas, que también están prohibidas, y “¡te callas!”.

El paradigma es cómo los seres que te dieron la vida, tu "madresanta" y tu "padreroe", quienes se supone que “quiiiieren lo mejoooor para ti”, actúen peor que tus pequeños enemigos, también, conejillos de indias. Te dejen solo, ¡y no sólo te dejen solo!, ¡no!, además de solo en condiciones vulnerables: ridículo, ridículo, ridículo.

La reflexión de perdonar lo imperdonable, cuando eres benévolo y desmemoriado, fue inspirada en dos niñas, bueno, en tres.

Primer caso. Internacional: La Tetita.

¿Les suena? Esta chamaca de nombre Wendy Sulca tiene unos agudos que ya quisieran algunas mezzo o contraaltos, simplemente envidiables. Dignos de una Callas o Netrebko. Y, claro, la pérfida madre de esta peruanita no podía dejar de exhibirlos (Aquí).

“La Tetita” orgullosamente expone en una entrevista que su mamacita fue quien le compuso con empeño su canción, cuya letra remite a los pensamientos de un enfermo sexual. Yo me pregunto, ¿por qué causarle tal daño?, (bueno, pueque sea pura envidia, pues, más de 2 millones de visitas en Youtube le han dado el renombre que ya quisiera yo).
¿Será acaso un problema auditivo, visual o mental de la madre? Naaaa… ¡Maldad pura! Y, de paso, y no conforme, exhibe al otro chamaquito que dista mucho de ser un Billy Elliot.

Simple o complejamente IMPERDONABLE.

Segundo caso. Nacional. La niña del PRD. ¿Propaganda o contrapropaganda?

Esta chamaca trenzuda, que casi, sólo casi, tiene unos agudos como los de la Sulca, en poco tiempo logró aparecer en los medios provocando, quizá, junto con el mal gobierno, las diferencias del partido y el apoyo de AMLO al PT, que algunos dejaran de votar por el sol azteca. ¿Propaganda o contrapropaganda? El PRI debe amarla.
Bueno, dejemos las especulaciones a un lado y… “coooorre video”.

Ya han de sentirse orgullosos los padres de esta pequeña(quien ya cuenta con sus fans en facebook, sí, fans que crearon el grupo “Odio a la escuincla trenzuda que sale en los anuncios nacos del PRD”) de haber provocado tal desprecio hacia la infante y de fomentar la falta de memoria de los connacionales que ahí van de vuelta a votar por el Revolucionario Institucional.

Simple o complejamente IMPERDONABLE.

Tercer caso. Personal: MEMA83(…), o sea, yo
Y es que esta ex niña fue víctima de las peores vejaciones, resultado del nulo sentido de la estética de su progenitora. Con dotes artísticos, que jamás pudieron ser desarrollados gracias al “no” que ella no podía emitir pero clarito escuchaba, vio limitada y violentada su incansable lucha por la exaltación de la belleza y, en cambio, tuvo que vivir su infancia cual si fuera ciega; bueno, era miope, pero no era para tanto.

O sea, ¿a quién se le ocurrió peinarla así y sin cuidar su combinación?
R: A su madre.

¿A quién se le ocurrió ponerle ese vestido? Dejen el vestido, ¡los anteojos!
R: A su madre.

¿A quién se le ocurrió ponerle calzones abajo del traje de baño, justo cuando debía verse linda para socializar decentemente?
R: A su madre.

Simple o complejamente IMPERDONABLE.

¡Gracias papás!

PD1. ¡Por favor, una guía para padres! Mmmm… ¡era broma Martita! Preferible el progenitor analfabetismo progenitor.

PD2. Cualquier tono de rencor y odio es simple terapia. Amo a mis papás, a pesar de sus gustos que me provocaban disgustos.

PD3. Pssst… ya saquen sus fotos, ¿no?

*****************
Pasando a otras cosas y respondiendo, bastante taarde, a la petición que hiciera la Pricesa de la Dulce Pena (y de paso aprovechándome de ésto para que borren de su mente las dulces penas de mi infancia), subo la foto número 4 de la carpeta 4, como lo solicitó la Princesa (por fortuna pidió la 4 y no la 5, pues la otra resulta pornográfica).
Sí, lo siento, en mi máquina hay 5 álbumes y en el 3 y el 4 sólo aparezco yo.
¡Maldito EGO!

Bueno, el jueguito era el siguiente, según lo explicó La Princesa:
1.- Ve a la cuarta carpeta en tu computadora, donde almacenes tus fotografías
2.- Elige la cuarta fotografía de esa carpeta
3.- Explica la fotografía
4.- Escoge a 4 personas para que hagan lo mismo

Explicación: Yo sacándome una foto provocativa deseosa de verme sexy (tratando de enfrentar los demonios de mi infancia, BROMA).

Como debo ir a dormir en este momento, dejo pendiente el paso 4.

Mario Benedetti

2009-05-17T18:26:00.000-07:00

Los poetas no deberían dejarnos, los necesitamos, aunque, querido Mario, tú eres inmortal.

No obstante lo conocido y cantado de este poema, lo comparto como símbolo del aplauso con el que despido al querido escritor:

YO NO TE PIDO

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tú quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegará
y del presente
qué le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas, no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Sobre las confesiones, digo, las confusiones

2009-05-05T22:25:00.000-07:00

Dedicado a Jazz

Uno de los "chinos-japoneses" que inventó la confusión, dijo, en resumen, Giouse Cozzarelli, aspirante a Miss Panamá, luego de que le preguntaran quién fue Confucio.

Aquí

Obviamente, mostró su incultura, pero, a ver, queridos lectores, ¿quién fue Confucio? ¡Ah!, ¿verdad?
Sí, ya sé, contestarán: “quien ‘inventó’ el Confucianismo (o Confucionismo, para no confundir)”, pero, a ver, queridos lectores, profundicemos, ¿qué es el Confucianismo? ¡Ah!, ¿verdad?
Sí, sí, ya sé que también lo saben...
En fin, el caso es que este episodio me recordó algunas “confuciones” (de Confucio), de las que he sido testigo y, en algúuuun momento, la mismísima autora.

Ejemplos:

1.- Mi Amiga: Sí, los escritores latinoamericanos son muy buenos, ahí está Borgetti (futbolista), le explicaba a un guapo compañero suyo, con pretensiones literarias, haciendo alusión al autor de “La Tregua”: Mario Benedetti.
Guapo compañero suyo, con pretensiones literarias: ¡¿?!

2.- En el metro, mi amigo, al oír a todo volumen “nene, nene ¿qué vas a ser, cuando seas grande?”, me confesó:
Amigo: A mi nunca me gustó Mariano Azuela, ¿a ti?
Yo: Pues a mi “Los de Abajo” me gusta mucho.
Amigo: ¡Ah! Perdón, quise decir, Laureano Brizuela.
Yo: ¡¿?!

3.- Desconocido: Me gustan los poemas de Jaime Sabina.
Conocido: ¡¿?!

4.- Entrañable: Sí, ya ves el activismo de Nelson Ned (cantante y compositor brasileño) y sus repercusiones en Sudáfrica.
Yo: ¡Hablas de Nelson, alias “Ned”, Mandela?

5.- Yo: Me gusta mucho el poeta Juan Ramón de la Fuente (ex Rector de la UNAM).
Él: ¡Será Juan Ramón Jiménez?

Y la 6.- que “no es lo mismo, pero es igual”, diría Silvio, y no el buen periodista Pratto (no hay que confundir), sino Rodríguez.
En clase de Ensayo Contemporáneo, en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.
Penella, maestra: ¿Queeé es el ensayo?, por ejemplo, ¿qué ensayos les gustan?
Alumna con pretensiones ensayísticas: Pues, el “Ensayo sobre la Ceguera”, de Saramago.
Alumnos con pretensiones novelísticas: ¡¿?!

7.-
La tuya…

"La venganza de los puercos"

2009-04-30T12:03:00.000-07:00

Basado en la hipótesis de mi hermano.
El ecologista.

¡Que "mala" foto! Tomada de aquí.

La influencia que la influenza provoca

2009-04-27T12:24:00.000-07:00

Es el tema de todos:
De funcionarios mexicanos y organismos internacionales; de medios de comunicación nacionales y de países lejanos; de habitantes del interior de la República y de la Ciudad.
De los usuarios del transporte público que nombran el virus y lo maldicen.
De vecinos asustados que aseguran tener los síntomas y, aunque en menor grado, “qué tal que”, justifican.
De mi mamá que corrió a comprarme un tapabocas que, según ella, es “especial” porque contiene un fierrito que permite que se ajuste perfectamente a mi nariz, y que, exclamó, no le costó a 2 por $5, como los comunes y corrientes (aunque claro que no superó esa cantidad y no es taaan “especial”, pues, para como están las cosas, bien lo pudo comprar a $50, con alguno de los tipos que agarraron por avarientamente lucrar con el miedo y la necesidad ajena).
Y mío, que escribo este post.

La influenza es… lo que ustedes ya saben (y si no saben, pues den click aquí: ¿Qué es la influenza? ), pero la influenza que se expande en la ciudad es la porcina, una mutación para la que aún no hay vacuna.
El caso es que ésta ha provocado pavor y desconfianza, polémica y preocupación.

A continuación, un estudio sociológico realizado, nada más y nada menos que por mí, sobre el comportamiento de las masas, clasificadas por grupos sociales:

1.- El cuarenteno: no sale de casa y, aún dentro, trae puesto el tapabocas, corre a los visitantes de su hogar, no sin antes negarles el saludo, el beso y/o abrazo.

2.- El precavido: realiza sus actividades previniendo. Todo con mesura. Se dirige a los lugares estrictamente necesarios, además de atender las medidas que recomienda la Ssa.

3.- El apocalíptico: asegura que la realidad es más cruenta de lo que se cuenta, que es mayor el número de muertos y que, además, se agravará, pues el Gobierno oculta para no asustar… que la próxima “peste negra” está en la puerta de la esquina.

4.- El cínico: éste es el que tiene más variables:

a) Analítico basado en el recuerdo. Comenta que es una farsa del gobierno, algo parecido al “Chupacabras” o, quizá, como el ántrax y la correspondencia, pues qué casualidad que se presente a días del puente del 1 de mayo, esto, para no afectar tanto las actividades escolares, que, finalmente, son lo que menos importa.

b) Naturista. Piensa que el virus tiene como fin último fortalecer la industria farmaceútica.

c) Grillo. Piensa que es sólo un distractor, pues se acercan elecciones.

d) Oposición. Afirma que el virus busca desviar la atención de los temas de importancia en la agenda nacional.

e) Visitador económico. Cuestiona sobre el préstamo del Banco Mundial y a dónde irá a parar.

f) Antiterrorista. Habla sobre terrorismo bacteriológico.

g) Preguntones: Los que cuestionan todo, como el Blogger Pechocho, que pregunta si éste es acaso el “catarrito” que vaticinó Carstens.

5.- El funcionario: asegura que la situación es muy grave y que nadie debe salir de casa sin tapabocas, que deben lavarse las manos no sólo antes de comer y después de ir al baño, sino siempre que puedan y lo recuerden (aunque no emiten recomendaciones para los habitantes de algunas delegaciones, como Iztapalapa, quienes, seguro no es que lo olviden, se nieguen o sean anarquistas, simplemente, no hay agua).

6.- Periódicos y periodistas: proporcionan la versión oficial. En las redacciones se encuentran ocupados por la transmisión de la información que, aunque básica, no está exenta de errores, ejemplifiquémoslo con El Universal:

¿Infulencia, influencia?

7.-Mordaces populacheros: concentrados en sus novedosas creaciones, ejemplo:
La cumbia de la influenza
Aquí

De este grupo se desprenden tres subgrupos, a) los que miran la creación musical y aportan su muy estructurada crítica:

b) los que se indignan:

y c) los que se admiran:

8.- Atolondrados: Los que llaman influencia a la influenza (incluidos algunos redactores de periódicos y algunos comentaristas de youtube que no sólo no escriben bien el nombre, sino que tampoco tienen idea de ortografía); los que se ponen el tapabocas dejando la nariz descubierta para poder respirar el virus; los que lo usan de collar; los que, juro que lo vi, se besan con éste puesto y los que, seguro pasa, olvidan que lo traen a la hora de la comida.

9.- Víctimas y familiares de víctimas muertos: Los que pueden dar fe de la legalidad de este virus porcino.

10. Yo: Confundida ante las versiones y la situación, pero con el tapabocas bien puesto.

11.- Tú y tu opinión…

De cómo terminé cosiendo botones y cargando rumbo a la secundaria una regla-escuadra que medía casi lo mismo que yo

2009-04-17T00:08:00.000-07:00

¡Corte y confección, no se hable más!”, exclamaba mi madre, mientras lágrimas de tristeza y rabia mojaban mis mejillas ya de por sí bien mojadas.
Y es que, decía, era un excelente taller que lograría que pronto confeccionara vestidos, blusas y hasta los calzones de la familia. Claro, sus fantasías se acabaron luego de que bimestralmente se afectara mi promedio gracias a los 6 y 7 que, con esfuerzo, lograba en la materia.
Los fines de semana la constante era el dolor en las yemas de mis dedos, debido a los piquetes que me metían los alfileres. Mis miopes ojos, con 4.5 dioptrías y con 1.5 de astigmatismo, resultaron también perjudicados gracias al esfuerzo extremo por enfocar, en busca de que el hilo pasara justo en medio del hoyito de la aguja y que, armoniosamente cosido, formara primorosas prendas de vestir.
Recuerdos. Yo quería cocina… sufrí tanto durante tres años al ver frustrada mi prematura vocación (de haber tomado los viernes las tres horas del taller, ahora, al googlear mi nombre, las páginas que se desprenden harían alusión a mí y no a mi tocaya oaxaqueña, famosa chef experta en comida prehispánica).
Que si la Lechera no la da la Conasupo… que si los huevos… que si la carne… ¡que si el chupacabras!, argumentaban en mi casa.
¡Gracias economía familiar! ¡Gracias crisis del 94! ¡Gracias Salinas de Gortari (te la pelaste, pelón)!

Simplemente complicado. La fuerza del sino me tendía una jugarreta.
¿Carpintería? No era lo mío. ¿Dibujo técnico? ¡Tampoco!
Así que fui por mis reglas, compré los papeles para mis trazos, adquirí algunos retazos de tela arrumbados en una Parisina y descolgué la cortina con figuras de leones y panteras que resultaría en un vestido de vanguardia, aún sin proponérmelo.
El primer año hice una pijama para mi herma de 11 meses, que terminó como trapo de mesa, y no por lo fea que era, pues ante tal crisis la estética era lo de menos, sino por las costuras tan gruesas que a ella le provocaron irritación de piel y a mí un tremebundo 6 en la boleta.
Esther González, mi maestra, se ponía como energúmeno cada vez que no hacía las cosas como me indicaba, o sea, siempre… “¡te estás yendo chueco niña, así nunca podrás hacer ni un dobladillo!”, “¡ya rompiste la aguja de la máquina, para el próximo viernes deberás traer cinco, a ver si eres más cuidadosa, así en lugar de ganar vas a perder!… ¡que no aprietes tan fuerte el pedal!”, gritaba, mientras me explicaba cuán remunerable podía ser el oficio.
Yo, no hacía más que imaginar cuál sería mi futuro.

Mmmmmm...

... pos como que no.

Mmmmmm...

... pos como que sí

En fin, el caso es que tres años después de terminar el segundo grado aún portaba el vestido felino que, tiempo después, terminó o empezó, insólitamente, en manos de una amante de la jungla, quien lo adquirió en una venta de banqueta.
El tercer año escolar, ya resignada, diseñé una decente falda de cuadritos, color verde, que se convirtió en la envidia de mis compañeras de la secu y, más tarde, del Colegio de Ciencias y Humanidades, plantel Sur, institución que alejó mi vida de la manufactura… ¡para mi fortuna!

Maldiciones

2009-03-25T22:41:00.000-07:00

Y, como si no fuera suficiente con el maldito vaporcito infernal que dejó marcas en mi pierna y en mi autoestima, muy gustosa y despreocupadamente, un animalejo o animaleja se dio el lujo, sí, ¡lujo!, de provocarme tremendas ronchas muy cerca del tobillo.

Araña patona, patoncita, ¿o coja, acaso? Quizá pulga, chinche o liendre. Alacrán, ciempiés o azotador. Viuda negra o casada blanca. Hormiga roja o mosca panteonera; pero, quienquiera que fuere la o el culpable del absorbimiento de sangre: ¡maldit@ vividor-@!

¡Momento… tengo que rascarme!

Y es que nunca terminamos...

2009-03-17T21:35:00.001-07:00

Güerito, le decían unos, aunque, ni tan güero, más bien castaño con ojos color aceituna, pero, comparativamente, pues era güerito; “dientes de conejo”, lo llamaban otros y, no obstante su panza, “estaba bien bonito”, decía yo.
Marco Iván, Marco Iván, Marco Iván, como de telenovela, se nombraba el dueño de mis gastadas –miserables, apenas me alcanzaban para unos hielos de colores metidos en bolsas de plástico, con el peculiar sabor de las manos de quien despachaba, y que yo chupaba por un hoyito, y unas papas con harta salsa, cuando bien me iba y me daban 500 y no 300 viejos pesos - y mi pequeño corazoncito.
Marco Iván no era cualquier tipo, digo, cualquier niño, ¡no!, ¡era el hijo de la maestra Alma, de 5º grado letra A (de aplicados)!; además, su condición social, “hijo de la maestra”, le proporcionaba ventajas, todos los profesores lo trataban bien y los demás infantes lo respetaban; así que yo y mi corazón “puro” no tardaron en amarlo, como puede amar una niña de 7 años.
Una de las relaciones más largas que he tenido. Todo 2º y 3º de primaria. Todo.
Cuando entré a 2º año grupo A, con la maestra Lupita, lo conocí. Una mañana de otoño llegó al aula, pronto me pidió que fuera su novia, y yo, gustosa, acepté. En clases cruzábamos miradas de ternura y, cada que podía, le ayudaba con las sumas y restas. Terminamos el 2º, yo con el mejor promedio, seguida por él, quien siempre me copiaba, bueno, yo estaba de acuerdo en que lo hiciera.
Cuando pasamos a 3º grupo A, con la maestra Tere, nuestro amor no se extinguió, así que de nuevo lo mismo, pero ahora con las divisiones y multiplicaciones. Y, justo cuando nuestra felicidad se encontraba en el clímax, en invierno se integró a clases una hermosa niña rubia de ojos azules.
Mi primo, quien iba en el mismo salón, decía que era la más bonita del mundo, y mi mamá y mi tía coincidían, y ella, a su vez, decía que el niño más bonito del mundo era MI Marco Iván.
Desde muy pequeña aprendí el significado de “¡hey güera!, no te acerques porque voy y te armo un escándalo”, como dice la canción; pero ella, descaradamente, continuaba mirándolo.
Entonces, el momento de la verdad en el recreo…

Yo, Abigail Mendoza o número 22, según la lista: ¿Te gusta?
Él, Marco Iván Martínez, número 20: No
Número 22: Bueno
Número 20: Sí

Y así, continuamos varios meses más, hasta que en la última semana de curso, antes de empezar a jugar “A la víbora, víbora de la mar”, tuvimos nuestra primera prueba de amor: nuestras manos se tomaron por alrededor de 5 segundos…. ¡ahhhhhhh!
En vacaciones de verano casi lo olvidé, pero en cuanto regresé a la Rubén Darío, noté su ausencia. El güerito, “dientes de conejo”, según los otros, no volvió. Lo llevaron hacia otros horizontes, donde seguramente la vida fue más cruel, pues no sólo perdió a su pequeña noviecilla, también, seguro, tuvo que enfrentar la verdadera amargura escolar, ¿quién le ayudaría ahora con las divisiones con punto decimal?
Nunca supe de él. Nunca. Y nunca terminamos. Nunca.
Si alguno de ustedes, compañeros bloggeros, conoce a un Marco Iván Martínez con estas características:

… con todo y uniforme, pónganme en contacto con él.

Miarde, miarde, mierda, que no miarda

2009-03-10T23:54:00.000-07:00

“Decidido, ¡gris con blanco!”, pensé, mientras el agua caía sobre mi rostro con los ojos cerrados (como dice la canción de La Trevi).
La hermosa falda que sin forma alguna tiene la mejor forma del mundo, y la blusa blanca que por flojera no sólo no lavé a mano, sino que tampoco separé (yo tan incluyente) de la ropa de color y terminó manchada de verde limón, serían el perfecto atuendo para iniciar una semana de arduas actividades oficinescas.
Salí corriendo del baño con la toalla verde (sí, la misma que manchó la blusa) cubriendo mi cuerpo, pronto la dejé caer, mientras buscaba la ropa elegida. La falda sin forma con la mejor forma del mundo asomaba del bote y estaba hecha un trapo de mesa, arrugada como nunca; la blusa manchada le hacía segunda.
El tiempo, como siempre, se me había adelantado.
Levanté la toalla y la coloqué sobre la mesa, luego, con rapidez procedí a planchar ambas prendas.
La plancha sofisticada que saca vaporcito y que, además, también es gris con blanco, fue manipulada por mis veloces manos dispuestas a desafiar a Cronos.
Me puse la falda que sin forma alguna tiene la mejor forma del mundo y noté una arruga de lado izquierdo, mi obsesión no podía permitirla y…
AaAaaAAAaaayYyyY! Mala decisión:

¡Maldito vaporcito infernal!

En el trabajo…
Luego de unas horas, miré mis piernas y lucían rojas. El ardor me llevó a quejarme más de una vez… entonces, la pregunta obligatoria…
P: ¿Qué te paso?
Yo: Me quemé
P: ¿Cómo?
Yo: Esteeee… con la plancha
P: ¡Cómo!, ¿planchaste sobre la ropa puesta?
Yo: No, ¡cómo crees! Lo que pasa es que estaba planchando y… (mente: 1.- estaba en una mesa, sin ropa, y la plancha se cayó y me quemé; 2.- me senté para desayunar y en eso, la plancha prendida terminó en mis piernas, luego de un movimiento, 3.- P. espera la respuesta, así que dala), estaba en una mesa, sin ropa, y la plancha se cayó y me quemé.
P: ¡Aaaah!

Luego de unas horas…
Tremendas ampollitas circulares formadas uniformemente (tal cual se encuentran en la plancha), creando un diseño triangular grabado en mi pierna, ardían severamente. Nuevamente las quejas.
P.1: ¿Qué tienes?
Yo: Es que me quemé la pierna.
P.1: ¿Cómo?
Yo: Planchando
P.1: ¡No! ¿Planchaste sobre la ropa?
Yo: No, cómo crees, lo que pasa es que la mesita y luego la plancha y yo sentada y pues ya sabes el vapor… entonces, me quemé.
P.1: ¡Ah! O sea, ¿cómo?
Yo: Pues así, como te digo, bueno, ahorita vengo.

De regreso...
P.1 (curiosa): A ver tu pierna…
Yo, levantando poco mi falda, enseñé una sola ampolla, manipulando la información.
P.1.1: Traigo Vitacilina… ¡a qué buena medicina!, ponte tantita.

Esta noche de luna llena…
En la víspera de seguro más interrogantes… no puedo seguir fingiendo. Que si la mesa, que si el desayuno, que si la pierna, que si la ropa, que si el vaporcito, que si Vietnam…
Así que decidí escribir este post para los curiosos que bien que sabían el cómo y aún así permitieron que nerviosamente desvariara; y no sólo eso sino que, además, seguro comparten la misma historia, en primer o tercer grado, si no, ¿cómo fue que como primera opción externaron la verdad oculta?

...

2009-03-08T22:45:00.001-07:00

Amor…
Creo que te olvido...
sólo lo creo.

… que se le caían los dientes

2009-03-01T10:55:00.000-08:00

El dolor era insoportable, su lengua tocó los incisivos, colmillos y premolares, y el simple roce fue un suplicio. Ese día se caerían.
Pensó en las veces que por falta de tiempo o desidia no los cepilló. En ocasiones durmió sin hacerlo, algunos días simplemente masticó un chicle, de esos que quemaban su lengua de tanta frescura.
En soliloquio aseguró que era poca la caries y el amarillo oscuro adherido en el esmalte, que no era para tanto; aunque, pensó en Doña ¿???, quien, según su abuela, luego de ir al dentista para limpiarse el sarro, perdió cuatro dientes. Claro, Doña ¿??? tenía 30 años más.
Se visualizó sólo con muelas, pero de qué le servían si tenían tremendos hoyos y estaban hasta atrás, donde nadie las veía.
¡Pobre infeliz… tan guapa que era! ¿Qué diría su enamoraaado (como dicían en Perú, según escuchó con la señoriiita Lauuura), sus amigas que tanto la admiraban y sus enemigas que tanto la envidiaban?
¡Qué humillación!
La vergüenza la incorporó.
Lo primero que hizo fue mirarse al espejo. Nerviosamente, sonrió…
Miró su dentadura perfecta…
Una vez más, el mismo sueño.

De cuando no sentí los pasos...

2009-02-13T02:25:00.000-08:00

Me preguntaba si mi gato Jin Snarf era el culpable: yo sólo dormía con él… bueno, y besaba su hocico… bueno, además… peinaba sus pelos con mi cepillo. ¿Acaso el hecho de compartir con él mis utensilios era la razón por la que ahora tenía que estar con la cabeza inclinada, cual si rezara ante un Dios misericordioso y benévolo, soportando que los rayos solares me quemaran el “coco”?, me cuestionaba.
- ¡No te muevas, no te muevas! ¡Ya lo vi, mugroso! ¡Mira nada más! ¡No te muevas, lo voy a aplastar! ¡Lo tengo! – decía mi má, mientras pasaba sus dedos por uno de mis pelitos, para, después, juntar las uñas de sus pulgares, acto que precedía al pequeño sonido, producto del derramamiento de sangre.
Yo, obediente, permanecía inmóvil. Me dolía la cabeza, tenía muuucho calor, me estorbaban los cabellos en la cara, pero no me movía… quería librarme de “los pasos en la azotea”, como decían en aquel comercial, aunque, en realidad, nunca sentí los pasos, sólo la comezón.
- Ay, mamá, es que quiero mucho al Jin…
- No fue Jin, ¿con quién te juntaste en la escuela? Mira nada más, ya te pegaron los piojos y las liendres, ahora, ¿cómo te los voy a quitar? ¡Espérate! ¡Que no te muevas!
- ¡Ay mamita, apúrate!, es que ya me cansé y el sol me quema.
- Pues es que… ¡mira nada más cómo estás! ¡Ya la tengo… cochina liendre!
- A ver... ¡es blanca!
- Sí
- ¿Y los piojos?
- No, esos son negros, y también tienes.
- ¿Con quién te juntaste?
- Con Gabriela, pobrecita, en el recreo estaba sola, nadie quería jugar con ella.
- Pues no quiero que te le acerques… mira nada más cómo estás. ¡Que no te muevas!
- ¡Ayyyyyy! Es que pobre… pobre… de mí.
Y así, pasaron las horas debajo del sol.

Al día siguiente, en la escuela Rubén Darío, ubicada en Cruz Verde, a unas cuadras de mi casa, Gaby, niña morenita de solamente 7 años, quien era peculiar por sus manchas blancas en la cara, sus cabellos enmarañados y, ahora, por algo más, se me acercó. Tan linda ella…

- ¿Me puedo juntar contigo?
- ¡Noooooooo! ¡Me duele la cabeza! (¿pues cómo no?, luego de horas y horas mirando el piso)
- ¡Ay, pobrecita! Dile a la maestra, para que te dé una pastilla.

La ciudad que está de moda

2009-02-02T19:22:00.000-08:00

Mi pobre y desafortunada hermana, gracias a que tuvo la suerte de ser mi hermana -mal chiste-, salió airosa de la ignorancia a la que fue sometida en su escuela de la SEP.

La lectura te transporta a otros mundos… la lectura es… es como… es como vivir en otro tiempo, es como… es como si pudieras vivir la vida de otros por medio de las palabras. La lectura es…
Esta trillada descripción sobre la lectura era pronunciada por Dora Lilia, “maestra” regordeta de baja estatura (quien llegó a las aulas como muchos, por amiguismos, y quien ahora sueña con manejar una Hummer, de esas que traen algunos de sus colegas), mientras con mirada pensativa explicaba a los inquietos alumnos, hambrientos de conocimiento (ajá), del segundo grado de la Secundaria Diurna 262.
- Continuemos niños… continuemos leyendo

Puberto deseoso del saber:
- Maestra, en la lectura dice, en el segundo párrafo, “… estaba en boga, ¿qué es boga?”
- Pues boga, boga es, Boga es… es una ciudad, una ciudad, niño, es como hablar de la Ciudad de México o de Guadalajara, eso es Boga.
- ¡Ah!- pronunció, quien, a partir de esa explicación, valiosa y sagrada, continuará buscando en el mapamundi, sin éxito, aquella ciudad de moda.

La culturalización del tiempo perdido

2009-01-23T23:55:00.000-08:00

Plática de nuestro personaje A, con nuestro personaje C (porque no hay personaje B), sobre la equivocación cometida, la cual atentó contra sus múltiples e importantes actividades…

Se escuchó en el museo
C.- Sí que es grande este lugar
A.- Síiiii
C.- Sí te quita el tiempo...

Gomitativa

2009-01-18T12:01:00.001-08:00

En gomitar, gomitar y gomitar, se me fueron dos años.

De camino al Jardín de Niños Doctor José María Luis Mora, ubicado cerca del Río Magdalena

Un color rosa, parecido al del jarabe del Pepto Bismol, producto de las fresas con crema del desayuno, manchaba el suelo del que era mi camino rumbo al kínder.
Salpicados, mis zapatos de charol debían ser limpiados urgentemente… ¡No importaba! Para eso sólo necesitaba que mi madre sacara el papel de baño que siempre cargaba y se agachara para limpiarlos, mientras con tono de desesperación gritaba: “¡Siempre es lo mismo contigo, ya te dije que no vomites!”; en tanto, oprimía mi brazo, acto ignominioso que me arrancaba un par de lágrimas... de cocodrilo (decía mi abuela).
- Pues es que te dije que no quería las fresas, ya no me cabían, por eso siempre gomito, porque ya no me entra.
- “¡Vomito, no gomito! ¡Vvvvbbbbvvvvoooo- miiiii- tttto!”
- “Sí, gomito”- decía yo, sollozando.

En casa, a punto de dirigirnos, vía transporte público, hacia el Metro que más detestaba

- Vamos a Miguel Ángel de Quevedo.

- No mamá, a Miguel Ángel no, hasta allá no aguanto.

- Tenemos que ir a Miguel Ángel, echa la bolsa de plástico y tráete un limón.

- Sí -, contestaba llorando….

Arriba del micro que va de Palmas, mi calle, al Metro Quevedo

- ¡Mmmmáaaa…! ¡Yaaaaa…! ¡Pásame la bolsa, que voy a gomitar!- le urgía yo, mientras los pasajeros de la unidad, ponían, los más lejanos, cara de asco, los de mi lado… de preocupación.
Y para afuera los ejotes con huevo que tanto odiaba y me habían obligado a ingerir.

En casa, desayunando, dispuesta a irme a la Escuela Primaria Rubén Darío… planeando uno más de mis gómitos

- Má, ya no quiero leche… voy… voy… voy a gomitar.
- Abigail… ¡no vas a vomitar y te vas a tomar la leche… mira que si lo haces, te voy a pegar muy fuerte. ¡Ya estoy harta de tus gómitos!
- Pero es que sí voy a gomitar porque ya no me cabe. ¡Ay! ¡Ay!Grrruuu… Gruuu … Gruu…
- Deja tu mochila en el cuarto, no vas a ir a la escuela, te voy a llevar al doctor… no sé qué te pasa, pero ya estoy cansada de esta situación.
- Sí, má, es que estoy muy enferma… siempre me duele la panza (vil mentira).

Camino a las instalaciones del ISSSTE que me correspondían, en Revolución

- Abigail Mendoza, Abigail Mendoza
- Me hablan, rápido, vamos

Adentro del consultorio de una doctora alta, de negro cabello esponjado, chino; ojos saltados y, además, remarcados con sombras verdes

- Doctora, es que no sé qué le pasa a mi hija, siempre que come, vomita. No sé, estoy desesperada

Sentada junto a mi progenitora, con mirada de dolor y preocupación

- A ver niña, ¿desde cuándo estás vomitando?
- Siempre doctora
- Sí, lleva dos años vomitando, hemos ido con otros médicos, pero dicen que está bien
- Sí, lo que pasa es que me duele la panza (vil mentira)
- Ajá
- Apenas come y quiere vomitar… ya no sé qué hacer, todos los días es lo mismo. Siempre.
- Mire señora, mi hija era igual…

Mente: ¡Qué grave!
En tanto, continuaba con el semblante de víctima de los nazis.
- … y fui, como usted, a muchos lugares para atenderla, hasta que me di cuenta de que era una ¡mañosa!, ¡una mañosa!

Mente:¡Auch, cómo que “mañosa”?

- Esta niña es muy inteligente

Mente: Eso sí

- … le está viendo la cara; esta niña mañosa no tiene nada, vomita porque la está controlando, quiere que se haga su santa voluntad. Así que…
- ¿Qué!- dije yo
- Así que para la próxima vez que esta niña vomite, escúcheme muy bien, la próxima vez que vomite, ¡usted va a hacer que se lo coma!

Mente y voz: ¡Qué! ¡Qué!

Atenta, con las manos sudando, tomando a mamita del brazo, y con cara de asombro

Mente: ¡Guácala, qué asco! Pobre de mí. ¡Ay Diosito, haz que mi mamá no le haga caso a esta mala influencia!

- Pero hágalo señora, yo, con todo el dolor de mi corazón…

Mente: ¿Cuál corazón? Pero si ésta no tiene
- … con todo el dolor de mi corazón se lo hice a mi hija

Mente: ¡Mentira! ¡Vil mentira! (bueno, a decir verdad, hasta la fecha no lo sé, es de esas cosas que jamás sabré si pasaron o me las inventaron)
- Mire, luego de que mi hija vomitara, la hice que se lo comiera… ¡pregúnteme, pregúnteme cuándo volvió a vomitar?

Mente: ¿Cuándo?
- Nunca. Nunca señora… es que estas escuinclas son muy astutas, saben cómo controlarnos, pero quién es más inteligente, ¿ella o usted?, quieren vernos la cara de tontas y nos la ven, pero ya no señora, ¡ya no!

Mente: Déje que mi mamá decida.

- Ya verá cómo después de que haga esto, la niña no volverá a vomitar, y si lo hace, que se lo coma, así, hasta que desista.
- Sí, doctora, así lo haré.
- Hágalo, ya verá cómo me lo agradecerá toda la vida…
- Está bien, pues muchas gracias y hasta luego.
- Adiós- dije yo, preocupada e indignada.

Camino a casa, luego del consultorio de quien, de haber vivido en la Santa Inquisición, hubiera sido quemada

- Ya lo oíste, ya lo dijo la doctora, tú no tienes nada, así que ya no me vas a ver la cara de tonta… ¡ya no!

Todo el día con cara de preocupación y de esperanza

Ese día no hubo gómitos

Al día siguiente, tomando mi desayuno antes de ir a la escuela

- Má, ya no quiero el cereal… voy… voy a gomitar
- ¡Vomita!

Mente y voz: ¿Qué!

- ¡Ándale, vomita!, ¡quiero que vomites!
- Es que, sí voy a gomitar
- Ya te dije, ¡sí, vomita!
- ¡Ay!
- ¡Vomita, me va a dar mucho gusto que vomites y te lo tragues!

Mente: ¿Qué le pasó a mamá, cómo?

Mi madre, como energúmeno, minutos antes de salir a clases y de que mi vida cambiara… para siempre

- ¡Ya sabes Abigail, vomita y te lo comes, y sí lo voy a hacer! ¡No estoy jugando!- decía, mientras tomaba fuertemente mi cuello y lo dirigía al piso.
- ¡Ay mamá, ay mamá! Es que… es que… quiero gomitar.
- ¡Pues hazlo, pero hazlo ya!
- ¡Ay, ay, ay, mamá… ay, ay, ya déjame! Es que…
¡quería gomitar!

¡No sea pelado!

2009-01-18T11:54:00.000-08:00

Qué mejor prueba de la poca libertad de expresión en nuestro país que los autobuses de Puerto Vallarta, en donde los lugareños no sólo son malhablados, sino "malescribidos".

La chancla que yo tiro...

2008-10-28T22:19:00.000-07:00

¡Mi chancla, échenme mi chancla! Decía la voz de la mujer semidescalza que se escondía entre el tumulto. Las morenas manos ladeantes apenas se veían desde afuera del vagón.

La gente se reía de ella, los empujones la habían llevado en medio del hacinamiento, no quiero ni pensar en los pisotones, además de los empujones, por no citar los posibles tocamientos, de los que pudo ser víctima mientras gritaba con profunda desesperación:¡Mi chancla, échenme mi chancla!

Su chancla de plástico azul con hoyitos, de esas que muchos usamos para la ducha, había quedado fuera del vagón; por fortuna de la mujer, un hombre se agachó y de prisa, y con fuerza, logró aventarla, mientras las puertas amenazaban con aplastar a algún desventurado.

La chancla, la muy deseada chancla de la fémina, voló hacia el interior, donde cayó en la cabeza de un individuo que, ruborizado, procedió a lanzar un improperio.

Arriba del tren la gente reía y abajo los demás también lo hacían. Una sonrisa también se dibujaba en mis labios mientras pensaba cómo se pondría la chancla en medio del tumulto; sin embargo, aún no terminaba de burlarme de su infortunio cuando pensé en el mio pues, bien o mal, ella ya iba recorriendo la oscuridad, acompañada de aquellas luces blancas y azules del subterráneo, rumbo a su destino, mientras nosotros seguíamos esperando entrar en la siguiente unidad, preparados como guerrilleros, pues en la estación Hidalgo tu prójimo se vuelve tu rival.

Mis grandes amores

2008-10-14T17:42:00.000-07:00

Aunque así pareciera, no pretendo dedicar mi tiempo a escribir sobre el amor Eros; este espacio está destinado a aquellos pequeños seres que me han acompañado a lo largo de mi vida, que han dado tanto alegría como sufrimiento a mi existencia.
A los hermosos “ronroneros” con los que he compartido mi hogar; aunque si éstos pudieran hablar dirían que son ellos quienes lo han compartido conmigo, ya que son tan soberbios y poseedores de un aire aristocrático que nadie puede decirse su dueño.
En fin, el primero se llamó Garritas, era el más pequeño de cinco hermanos, Sola, su madre, lo parió con gran esfuerzo (era tan diminuto que bien pudo habérselo comido en lugar de la placenta).
A mi corta edad, 5 años, tomé la ostentosa responsabilidad de cuidar de un enfermo. Una ardua labor. No podía mantenerme atenta en la escuela ni cuando visitaba a mis primos podía jugar a gusto, en todo momento pensaba en la salud de mi gatito, me preocupaba su aspecto famélico, aunque siempre le daba su lechita; incluso, llegué a pensar en quitarle el moño azul que le había comprado, qué tal si la elegancia le provocaba la asfixia.
Siete días duró mi calvario, el pobre Garritas murió en una tarde en la que me encontraba fuera de casa. Mi despiadada tía procedió a tirarlo a la basura, cuando me enteré de la ignominia de la que fue víctima mi primer amor, que no gran amor, mi indignación fue tal que obligué a todos a asistir al cristiano sepelio, con lágrimas en los ojos enterraba a mi mascota, mi sufrimiento era tal que a los pocos minutos mi hermano y mis primos también lloraban la pérdida.
Una semana sin un felino.
Una noche, mi tía, quien días antes había obrado insensatamente, me llevó a quien fuera bautizado como Jin Snarf, que no llegó solo, hospitalariamente albergaba toda una ciudad de pulgas que armoniosamente vivían en su pelaje, tuve que bañarlo. ¡Pobre! ¡Odiaba tanto el agua!
Jin Snarf era un gato gris con blanco, latosísimo, eso sí, muy sano. Estuvo conmigo durante mi paso por la primaria. Éramos felices, que no así mis papás, pues lo convertí en un malcriado, orinó la sala blanca que mi padre presumía como una de sus más preciadas adquisiciones. No gustaba de alimentos comunes y era un buen samaritano, jamás probó una sola rata, por lo menos mientras vivió en casa; mis recursos económicos eran tan cortos que al poco tiempo ya no contaba con la solvencia para continuar financiando su estilo de vida, así que el desafortunado tuvo que sufrir ajustes en su nutrición.
Jin Snarf se volvió todo un galán, empezó por faltar algunas noches a su morada, pero su comportamiento cada vez era más recurrente, hasta que, un buen día, ya no llegó. Jamás apareció.
Tuve que mudarme, preguntándome en dónde pasaría las noches mi amada mascota, nunca supe de él.
Era una puberta cuando perdí a mis dos primeros gatos, así que, debido a mis cambios y a que la casa en la que ahora vivía era más pequeña, no vi necesario hacerme de un compañero.
A los 17 años regresé a mi primer hogar, el espacio era idóneo para tener un integrante más en la familia, pronto, mi hermano se encargó de llevar a Frida a la casa.
La gata más hermosa y más noble que he conocido. Bella, educada, refinada, con ojos de tecolote y de pelaje sedoso. Frida, mi compañera de lecturas, de tareas, de sueños. Mi, ahora sí, gran amor.
La amaba. Tres años juntas.
Me tocó asistirla en su parto, cuatro hermosas criaturas trajo al mundo. Era tan noble que, a pesar de su linaje, no hacía distinciones y terminó aceptando a por lo menos dos gatos "muertos de hambre" que rondaban su residencia.
Gozaba de la vida, su realeza no le impedía el deleite. ¡Las gatas sí que disfrutan! No se quedan con un solo macho, no tienen prejuicios.
Odiaba que estuviera en celo, no sólo por cómo maullaba, bastante estridente para mis refinados oídos, sino porque Frida sentía éxtasis rozando mi pierna y eso de tener que aguantar el deseo de un ser más, no gracias, con el mio era suficiente.
Una noche, después de hacer mi tarea, un par de notas, a las 2 de la mañana, terminé agotada y acalorada, así que decidí abrir la ventana para que el aire acariciara mi piel y el pelaje de Frida.
Ella aprovechó la oportunidad para salir a dar un paseo, sin responsabilidades, pues sus hijos habían sido adoptados a los días de nacidos (eran tan simpáticos y bonitos que pronto encontraron un hogar). Salió unos cuantos minutos, a las 2:30, cuando mi hermano regresaba de..., no sé dónde, encontró el cuerpo de Frida en el patio de la casa.
Murió.
La vecina bruja dejó veneno para combatir las ratas que la acechaban (estoy segura de eso), y mi pequeña y delicada Frida ingirió el veneno.
Por vez primera enfrentaba una pérdida, una semana llorando día y noche.
Extrañaba su ronroneo, extrañaba su cuerpo en mi cuello cuando dormía, mis manos tocando su pelaje, su frágil cuerpo calientito en mis piernas; incluso, añoraba que rozara mis piernas para excitarse.
¡Qué pesar!
Debido a mi sufrimiento y gracias a la bondad de los amigos que no te dejan en los momentos de mayor desconsuelo, me regalaron a Camila. Una gata mitad siamés, mitad no sé qué.
Era tan huraña que, aunque convivimos más de año y medio, jamás dejó que la cargara por más de 3 minutos.
Cami tenía alergia a los humanos, apenas la tomabas y estornudaba. Llegaban visitas que, desairándola, decían “odio a los gatos, provocan que estornude, no tolero sus pelos”, y, ella, erguida, pavoneándose, con un orgullo digno de imitar, se paseaba por la casa y estornudaba; así que yo procedía a explicar “no se preocupe, mi gata es alérgica a los humanos”.
Así, ufana, fue su existencia.
En esa época de alergias mi hermana desarrollo asma, así que tenía que decidir entre mi sangre y los pelos amarillos, lo dudé mucho, hasta que, por fin, tomé a Camila y la encaminé al Paraíso de los Gatos.
Ella murió virgen y yo me convertí en asesina.
Mi dolor y remordiminto eran inmensos, pero en mi pensamiento estaban la placidez y sonrisa de estos animales en el Edén, imagen que plasmó la gran pintora surrealista, esto, acalló mi conciencia.
A dos años de inmensa soledad, anhelo a una o a un compañero...

FW:

2008-10-05T22:27:00.000-07:00

Ahora comprendo el porqué.
"X" años de mala suerte; no conseguirás al hombre que te gusta; te irá mal en el trabajo; no tendrás dinero; tus deseos no se cumplirán (esto es lo peor, constantemente me resfrío por los baños no con agua fría, sino gélida, acorde a mi calentura).
Creo que debo empezar a repensar y no borrar los forwards que harta mala suerte me han dejado.
A reenviarlos...

Extraño hijo de...

2008-10-02T21:25:00.001-07:00

- ¡Pásele a ver al niño de dos cabezas!-, anunciaban en la feria.
Yo, que desde pequeña he sido morbosa, moría de ganas.
- ¡Ándale papá, vamos a verlo! ¿En verdad existe? ¿Por qué?
- No tengo dinero para andarlo malgastando.
- ¿Pero existe?
- Camínale, ¿quieres un buñuelo?
- ¡No, quiero ver al niño!
- ¡Ash! Está bien-, dijo mi papá, quien también era morboso.
De pronto, ¡el niño de dos cabezas enfrente de mí! Había tanta gente que apenas y lo vi, y sí, tenía dos cabezas (y dos cuellos) saliendo de en medio de un suéter enorme.
Voltee sorprendidísima a ver mi padre, quien sólo sonrió.
- ¿Por qué te ríes? ¿Es verdad, por qué está así?
- Ya vámonos.
- ¡Y también está la víbora de dos cabezas!-, anunciaba el dueño de tan jugosa empresa.
- ¡Papá, vamos a verla!, ¿en verdad existe?
- ¡No, qué!, vámonos de aquí.
- Bueno, entonces vamos por mi buñuelo.
- No, ya no traigo dinero.
- Snif!
Quiero pensar que realmente valió la pena privarme de mi buñuelo por ver a un niño, verdaderamente, con dos cabezas; pero, ¿qué estoy diciendo?, ¿qué tal que no era un truco y realmente sí era un pobre infante “duocabecino”?
Lo que sí es un hecho es que luego de ese día en la feria, cuando yo apenas contaba con míseros 6 años, mi vida cambió completamente.
Sentía miedo, lástima y horror cada que evocaba dicho pasaje, que, además, fue alimentado por la cinematografía, con “El Extraño Hijo del Sheriff”.
Un filme que aparte de reunir tanto talento, como Mario Aldama, Éric del Castillo y Rosa Gloria Chagoyán (ay nomás), trataba un tema harto atractivo: siameses.
El Sheriff (Éric del Castillo) avergonzado de que sus hijos nacieran unidos, y después de haberlos escondido durante algunos años, le pidió al doctor (Mario Aldama) que practicara la cirugía de separación. Uno murió.
Pero ahí no acaba la historia, ¡no! El alma diabólica y vengativa del pequeño acosaba a su padre todo el tiempo, además de provocar las peores tragedias en el pueblo, razón por la que los habitantes deciden ejecutar al Sheriff y... ahí se pone lo bueno.
Ya en la horca, el niño se le aparece y, sí, querido lector, aquí es donde entran los efectos, bueno, el grandiosísimo y complicadísimo efecto de los ojos rojos amenazantes.
- Asesino, vagarás en la eternidad como yo, sin cuerpo- le dice la criatura.
Entonces, el Sheriff muere, víctima de los poderes de su endemoniado hijo.
¡Ay, mamá!
Fue hasta muchos años después que superé el trauma, bueno... ¡esperen!, la verdad es que... ¡todavía no lo supero!

En fin, a continuación les dejo la primera parte de la pelí,YA ESTÁ en Youtube, véanla y después debatimos por qué no ganó un Óscar. ¡Disfrútenla!

Luto en el Vaticano

2008-09-30T19:11:00.000-07:00

Gran asombro me causó el comentario de un compañero diseñador que, como si el cielo lo hubiera iluminado, volteó de repente y dijo "se enteraron que el hijo del Papa se murió".
A ver, para empezar, ¿no se supone que la cabeza de la iglesia católica al ser célibe... no tiene hijos?, cuestioné.
Le cayó el 20 y con cara de pen... samiento, asintió.
¿De dónde pudo haber sacado éste dicho disparate?, me pregunté, ¡claro!, de nuestro querido CANACA, "el hijo del papá", que no del Papa, aseguré.
Reí tímidamente, pues acabo de integrarme a ese espacio y no sería bien visto que sonrojara a hombre tan osado para decir este tipo de burradas, y, con la seriedad que requiere el tema, (pues haber perdido a nuestro CANACA es una de las peores tragedias en la historia del país y, más aún, de la web), procedí a contarle acerca de tan ilustre personaje, al que cualquier ciudadano que llamándose a sí mismo culto, debería conocer y, además, guardarle luto.

¡Y la CANACA qué...?

2008-09-25T17:01:00.001-07:00

Centrales de Abastos de la República Mexicana (CANACA) se quedó sin su heredero: “Don Memo”, “el hijo del papá”, al que “amarraron como puerco” y que jamás supo qué pasó con sus 50 mil pesos.
Su carnaval, como decía Celia Cru', terminó gracias al “carnaval” de otra.
Un ebrio atropellado por una ebria.
En fin, lo cierto es que las risas que regaló a quienes lo vieron en tv o youtube, sólo se pueden comparar con las que provoca un buen comediante. ¡Gracias "Don Memo"!
Ahora, el comercio 6-6-30-6-71-3-3-3-3, ¿quién lo atenderá?
¡Y la CANACA qué...?

La función del periodismo

2008-09-22T19:43:00.000-07:00

Se acabó el papel... ¡pásame el periódico!
¡Ah!, y si miran bien, la firma, que no del perro, dice Loaeza; muy necesaria para nuestras distinguidas personalidades.

La publicidad en mi ventana

2008-09-18T13:52:00.001-07:00

Hoy, de regreso a casa, abordé un camìón en el que no era posible ver lo surrealista de la ciudad, ¿por qué?, gracias a la publicidad en sus ventanas, el encerramiento me provocó indignación.
Recargué mi cabeza en el vidrio y pensé, pues no miré antes de abordar el bus, en qué imagen cubría mi rostro de tan bello panorama, y visceversa (diría Benedetti), en qué imagen privaba los ojos de los conciudadanos de tan bello panorama (entiéndase, mi cara).
Imaginé que quizá era un chicle Trident; a lo mejor el zapato de Price Shoes grandote, ése que presume una fémina "cachonda" y que es acompañado por la frase "uno solo no nos satisface a todas... Yo, compro en grande"; por qué no, hasta una mujer u hombre de esos exitosos que egresan de Grupo Cugso; quizá era el oso de Coca-Cola; o si el destino soplaba a mi favor, quizá hasta la heroína de la película de cartelera, ¿Angelina Jolie, acaso?, no lo creo, pensé, así que no me ilusioné; si bien me iba quizá era Raquel Bigorra anunciando los muebles que son cuestión de gusto y no de gasto (que, más bien, son todo menos eso), o Galilea Montijo acariciando zapatos, ¡gluuua!, qué asco, me dije, prefiero ser el oso Coca-Cola.
El caso es que en mi recorrido, al no poder mirar hacia afuera, decidi mirar hacia adentro, interiorizar, ja, ja, bueno, no exactamente, ver a los demás usuarios, pronto me aburrí y pensé en lo insulso que es abordar un autobús tan caro, porque cada vez nos suben más el pasaje, y tener que ir con las luces apagadas y sin posibilidad de mirar lo que pasa en nuestro barrio, ¡tanto que me divertía observando!
Luego de 40 minutos de suplicio, llegué a mi destino, bajé los escalones, miré el camión y resulté ser un suricato. Menos mal, sonreí.
Y sí, ¡odio la publicidad en las ventanas de los camiones!